The story is overall complete in its state, but some things are missing and will be done in the future:

• Some formatting may need changes.
• Proofreading by a third party.
  • Some trigger warnings may be missing.
• An english translation.
• Images. (Obviously, art, not anything real…)

jpensais au fil de pensée une meuf trans qui râle et qui spirale et qui finit juste par buter sa partenaire dans le coup, dissocier et que la narration passe à la 3e personne, puis qu’elle se bute en calculant un mix de médocs

i feel ok but i feel like i need to write fic that would even make you feel uncomfortable

fuckfest.

tu regardes le plafond. elle te regarde aussi.

honnêtement, vu les taux astronomiques de vapeurs de néocannabs, d’œstrogène, et de dieu sait quel hormones exogènes que le plafond s’est pris au fil du temps, ça serait a peine étonnant que le plafond ai transitionné, d’où le elle. tu te demandes à quel point un faf pèterait une durite en entrant dans ta tête.

tu tires sur ton spliff. tu sais même plus quelle merde de néocannab t’as foutu dedans.

ta tête tombe au ralenti pour que tes yeux , d’une porcelaine souillée et rouillée par la vasodilation de la weed, visent ton bras. belle griffes et beau bleus. celui qui vire vers un filament de rouge-mauve-cyan en plein milieu de l’intérieur de ton coude gauche, avec les petites marques de rousseur dû au pores qui ont absorbé ton horrible, dégueulasse sang séché - c’est quoi l’aftercare - est particulièrement joli.

après t’as toujours préféré les belles déchirures au cutter qui finissent bien ensanglanté et qui cicatrisent horriblement mal. c’était marrant la fois où t’as intentionellement omit de désinfecté et que t’as fini avec une atroce blessure dans laquelle une multitude de vers grouillaient.

bon non, c’était que deux vers, t’exagères.

au moins, t’étais putain d’utile pour deux pauvre vers qui en valaient limite plus que toi.

c’est plutôt toi qui était leur parasite, à ce stade.

comme avec tout le monde, au final.

tes pupilles dilatées par dieu-sait-quel-cannabinoide , des antidouleurs que tu ne devrais même pas posséder - putain d’état de-

“MERDE!!”

un chouinement et un bruit de mouvement dans la chambre à côté.

“merde…”

tes lèvres répètent ce que tu viens de dire, plus doucement. et ça fait une autre nuit de brisée pour quelqu’une qui mets du temps et de l’effort à essayer de te garder en “vie” - au sens biologique.

ah. mais en faites tu penses pas à ça, lorsque t’es explosée sous beuh, si?

“…merde,”

tu soupire et pleure dissociée; la drogue c’était un des derniers trucs qui te gardait en vie. et t’as grillé tes derniers PUTAIN DE… de… ouais.bon, eh bien, plus de raison de rester. hormis les autres là, qui t’y force.

t’entends du bruit dans la chambre à nouveau. elle va se lever et c’est de ta faute. l’autre dort probablement toujours, vu comment tu l’as crevée avec ta spirle à 3h du mat hier. hier? non, enfin, aujourd’hui. tu sais plus. tu te sens tellement pathétique.

toujours de ta faute

toujours toi à blâmer.

et t’as ruiné leurs vies à elles aussi.

et elles?

tu fixe les six bières bas-prix devant toi, vides, principalement à cause de toi. t’as failli quicher cinq ou six fois depuis mais avec la codéine qui sert d’antiémétique, et p’t’être des restes d’autres opioides dans le sang, rien n’est sorti. t’es intoxiquée, tu te haïs tellement. personne ne comprend.

personne ne comprend ton manque de valeur.

tu grince des dents. le sang afflue à l’avant du cerveau. tu sens ton cœur , ou ce qu’il en reste plutot, commencer à exploser.

tu entends la porte grincer. c’est pas un suicide qui va se produire, cette fois-ci. t’en a marre de les saouler avec ça, mais elle se remettrons jamais que tu te tue. tu le sais, elle te l’ont dit.

il n’y a qu’une échappatoire.

Un pistolet, Glock 18, calibre 9mm. Construit à la chaîne dans une usine de production. Dissimulé et passé en vente dans l'Union Européenne, et finalement vendu sur le marché noir, et échangé de main en main jusqu'à qu'une certaine doll-travelo s'en empare.

C'est un flingue qui est particulièrement peu sécure: la sécurité fait quasiment partie de la gachette. Il serait alors particulièrement dangereux que celui-ci soit actuellement observé par une certaine tranny ayant quelques (beaucoup) d'afflictions mentales dont ~~elle~~ ça ne se tirera jamais. Ça admire le flingue pendant un moment. En parlant de tirer, une pauvre tgirl innocente, une de ses partenaires, rentre dans la

Blam

environ une éternité passe, commençant par un petit couinement chagriné, un contact au sol, et le sang coule. la petite-amie-bientôt-cadavre rampe vaguement jusqu’à se mettre en boule, ou peut être essayer d’atteindre le téléphonne au sol. tu ça regarde,

“putain.”

putain effectivement.

“il était chargé, ce con. c’é– c’était juste– je suis dés..”

ça s’arrête.

oh.

non, en faites… en faites ça s’en fout un peu.

non, c’est juste la dissociation, ça…

en faites si. c’est une bonne idée.

ça se lève. elle a presque le tél’ en main. ça donne un coup de pied dedans, et il s’explose contre la porte en miettes. elle tremble. elle a peur, ça croit. ça regarde, le cerveau rongé par les endorphines et la codéine et la cloppe et la beuh et les RCs.

“merci.. merci choue. merci pour l’idée. vous souffririez si je me tuais. tu…. souffrira pas ainsi, si?”

un bruit. une demande de pitié.

“ça l’est, non?”

Le barril du Glock se retrouve sur une tempe. Il tremble.

“désolée. je t’aime. désolée de t’avoir foutu dans ce trou à rat. d.. d’avoir foutue ta vie en l’air. on s’en sortira jamais. je…. je trouverai…comment m’excuser plus tard. à dans l’après vie, attends moi une petite heure.”

tu trembles. tu appuies. tu joues un jeu dangereux, à edge la sécurité - et la gachette sur ce flingue terriblement mal foutu.

“c’est la seule et meilleure solution. attendre s….. servirait à rien, hein?”

BLAMm

Raté.

ah putain.

ça l’a pas tué, ça l’a juste lobotomisée. comment est-ce qu’elle est toujours en vie?

bordel. bordel, bordel, bordel, ça se haït tellement.

ça n’a plus grand chose a perdre. oh hey, l’autre se réveille enfin, après deux tirs. peut être que ça peut la rendre absolument folle de rage si…. si elle avait une bonne raison de détester ça.

ça se met à genou devant la presque-morte, et commence à agripper sa jupe. puis sa culotte. une petite dentelle. du fluide cérébral et du sang l’imbibe. ça tire avec ses doigts tremblant dessus, un peu, puis un peu trop fort- et en quelque minutes ça se retrouve à fixer l’horloge, qui n’indique absolument pas la bonne heure, en regardant les secondes tiquer. tic. thrust. tic. thrust. tic. thrus.. tic. tic. tic.

ça regarde l’autre qui vient d’arriver. ça se rend compte que c’est en train de baiser leur partenaire. partenaire toute douce et toute fragile, dont le lobe frontal sert actuellement de peinture pour les planches du parquet. partenaire dont le cœur a du arrêter de battre quelque-part entre le moment où ça a commencé à la violer, et le moment ou son autre partenaire est arrivé dans le cadre de la porte. putain de nécrophile de merde.

le parquet est teint de rouge, actuellement. puis après arrive. et il se retrouve à présent entre un marbrage fétide d’héma et de repas et de médocs semi-digéré.

ça

tu

tu

ça lève le flingue. ça vise, mais ça a pas le temps de réajuster avec le cocktail chimique dans sa tête, entre les drogues et l’étrange mélange de dopamine et de cortisol provoqué par le fait d’avoir atteint un orgasme sec dans sa petite amie après l’avoir snuff et niquée pendant qu’elle devenait un corps. ça se retrouve claquée au sol par son autre partenaire, folle de rage, le pistolet entre. l’adrénaline s’allume, mais c’est trop explosé pour que ça ai le temps d’être utile. elle essaie d’enclencher le flingue, à bout portant contre le hoodie de sa propre partenaire que ça aime pourtant si fort, putain tu es désolée pourquoi “je suis comme ça je suis dé….”

clic, le mag sort du flingue. perdu, t’es à court d’adrénaline et tu pèses un poids plume, aucun muscles. peut être que t’auras ce que tu mérites-

WHACK

ça te prend quelques secondes à comprendre que-

WHACK

ah, c’est le cul du pistolet ça-

WHACK

oh, ça goute le sang. mérité, peut être que-

WHACRACK

c’était une dent, là?

aie.

WHACKRCK

“ar– ahhr- arrê-”

peu utile. le pistol whipping continue, de gauche à droite. des morceaux de tes dents, puis des bouts de tes gencives longent le parquet à leur tour. tu te rends compte que tu va mourrir.

tu es égoiste.

tu gargouille un bruit misérable, l’héma continue de fuir de ta bouche comme le précum d’une meuf trans sous œstros depuis une demi-décennie. tu te pisses dessus. ça sent horrible.

tu voulais juste de l’attention.

tu voulais juste ne plus leur faire de mal, une bonne fois pour toute.

tu supplies. ou essaie de.

des cris te réponde.

ça s’arrête un instant. tu chouines. tu toussote. peut être tu peux espérer. peut être que tout peut être résolu, encore.

puis tu sens le froid du barril contre ton entre-jambes, mouillé.

ça ne fait presque plus mal lorsque tu te tapes une GRS surprise. tu sens la balle logée en toi malgré tout. l’urée brûle la zone, mais tu est trop occupée à pleurer et crier et ẽtre sous tellement d’antidouleurs à la fois que tu as juste l’impression que ton corps n’est pas le tiens.

un dernier désolé sort de ta bouche. un “ta gueule” en suit. des mains sonts sur ton cou. tu pleures. tu machonnes un “je t’aime.” tu te prends un dernier coup dans le crâne, en réponse. le tunnel engouffre ta vision. ça oublie comment penser. tu voul g vv ais jsute faire bie.n.

je sens un léger toucher, entre la zone ensanglanté, couverte de pisse où se trouvait mon pathétique gock. c’est ma dernière mémoire avant de mourrir. à ton tour, tant mieux; perverse.

Mérité.